К чему блистать, кто видел - тот познал.
Кто нет - увидит. Рано или поздно.
Искал я правду в градусе вина,
Под ясным небом и под небом звездным.

Мой путь непрост, как и у многих. Что ж...
Моя дорога кончится когда-то
Плитой могильной. Успокоит нож
Усталой смерти то, что было... Платой

За все грехи, что я не совершил,
Мне будет память в стихотворных строчках.
Пиши еще... А хочешь, не пиши...
Ты сам решаешь, где возникнет точка

Твоих трудов. Свершений и заслуг...
Убийство музы - грех ужасный самый.
Я всем не враг. Но и не всем я друг...
И из того не надо делать драмы...

М-м-м... Продолжай.. :Э

МОТЫЛЁК.
Отколи кусочек от сердца
И добавь его в свой виски.
Ты считаешь себя кошкой,
Но не занесена ты в их списки.
Ты модна, перспективна, красива,
Вот опять идёшь на охоту.
Ты являешься без опозданий,
Словно это твоя работа.
Ты стреляешь в жертву взглядом,
Отравляешь его пороком,
Но скажи, тебе не бывает
Разве грустно и одиноко?
Проведёшь ты с ним ночь, а утром
Испаришься из этой квартиры.
И уже никогда не узнаешь,
Что твои он рисует картины.
Пусть рисует не краской, а словом
И слова едва различимы.
Он влюбился в тебя снова,
Для того не нужны причины.
И не быть вам с ним вместе,
Ты и сама это знаешь.
Мой мотылёк однокрылый,
В танце будней ты умираешь.

не пиши в моей теме...Создай свою тему епта.

Кровью забрызганы белые стены,
Тем теплым вечером ты вскрыла вены.
Слишком обыденно и тривиально,
Вид лица смерти картиной финальной.

Сердцу приказано остановиться.
В белых халатах серые лица.
«Скорая помощь» успеть не сумела,
Тело. Осталось забрать только тело.

На катафалке по улицам ночью,
Тело порой подлетает на кочках.
Морг. Старый врач без перчаток, но пьяный.
Тем, кто доставил, обещано «Гляну».

Вскрытие. Грубо. Все так же, как было.
Жизнь тебя тоже не очень любила.
Пара бессмысленных строк для отчета.
Всем наплевать. Были б водка с компотом.

Я помню те фото из морга,
Что вызвали море восторга.
Взахлеб я рассказывал в школе
О тех, кто разрезан без боли.

Вот старая женщина с внуком,
Он в гробике, в принципе скука.
Но радость на бабушки лике,
Все дело в шизоидном сдвиге.

Еще одно фото на память:
Мужчина. Его съело пламя.
Точнее, слегка пожевало.
Но трупу уж пофигу стало.

А третья, любимая, злая:
Простынку там врач расстилает.
И нежно останки от тела
Выносит. Выносит для дела.

Рука и нога. Кости таза.
Заходится класс от экстаза.
А, видя как голову смяло,
Кричит: "Дай нам зрелищ! Нам мало!"

Мля, ну поэт,че скажешь.Хобби иль профессия?

Последнее уже не ок, рифма хромает..

Кровь из сосудов...нелепая, сладкая...
Капает вниз, убегает украдкою.
В мятой записке слова одинокие:
"Я ухожу, вы все очень жестокие."

Черным по белому, красным по грязному...
Буквы в словах кривоного-несвязные,
Слов сочетания прыгают, падают...
В жизни идущей нас малое радует.

Смерть улыбается, смерть усмехается...
Разум не хочет в прошедшем покаяться...
Сердце остынет, душа растревожится,
Стекла мозаики медленно сложатся...

Стекла мозаики медленно сложатся
И отражения множатся, множатся...
В каждом осколке свое отражение,
Стекла трясутся, их бьет напряжение...

Кровь из сосудов все капает, тянется...
Что-то, быть может, на память останется.
Мягкою лапою нежно царапая,
Смерть ухмыляется, скалится, лапает...

Круг замыкается каплями сладкими...
Жизнь уходит...неспешно...украдкою...